Erzählungen.

Barry White

„Aufmachen.“
Barry White tippte mit der Rückseite seiner Taschenlampe gegen die schmierige Heckscheibe. Die Rücklichter des weißen Honda Accords, der am Straßenrand parkte, brannten trübe in der Dunkelheit. Er umrundete den Wagen und baute sich mit verschränkten Armen vor der Fahrertür auf. Die meisten Leute mussten ihn erst direkt vor sich sehen, bevor sie sich bemühten, seinen Anweisungen zu folgen. Aber wenn sie ihn erst mal zu Gesicht bekamen, war jede Zurückhaltung meist schnell verschwunden.

Der Mast

Das Fernsehbild rauschte in schwarz und weiß und Gleb tastete nach der Fernbedienung. Er tastete über den grob gewebten Bezug, über Krümel hin zu dem Spalt zwischen Armlehne und Sitzkissen. Eingeklemmt und nach oben ­stehend fand er das schwarze Stück Kunststoff. Die Tasten glänzten fettig und die Aufdrucke waren nur noch fleckige Reste…

Hektor Alcaraz letztes Foto

Es war ihr erster Arbeitstag, als der Mann, der sie einstellte, starb. Sie beugte sich nach vorne, stützte die Hände auf die Knie und betrachtete ein in weißgelbes Leinen gebundenes Fotobuch, das halb aufgeschlagen und kopfüber auf dem Marmorboden lag. Sie stand in Hektor Alcaraz Haus am Südende von Palm-Springs. In seinem Wohnzimmer um genau zu sein…

Das Geschenk

Ruan saß mit seiner Tochter Tara am Küchentisch. Tara trug einen weiten Pullover und hockte im Schneidersitz auf dem Stuhl. Der Pullover schien sie komplett zu verschlingen, nur der Kopf blieb verschont.

»Sehe ich aus wie einundzwanzig?« fragte Tara.